la mañana 120611

es de mañana muy temprano
y yo ay! que solo estoy!
ahora vuelvo a detonarme
y planeo viajes, siniestros, amores
me cruzo las piernas y contemplo la pared
están los pétalos marchitos del amor
se ven las marcas de una bici
la dulce suciedad
que son todas las excreciones secas
nadie me espera ahora
nadie me vio anoche cuando (suena el telefono
empezamos una charla y se corto)
sigo contemplando la pared
y me encuentro mis uñas rompiendo las punta de las zapatillas
ayer tomaba alcoholes extraños
y miraba para abajo
como mirar a la cara
el tener no solo un pedazo
sino todo el tiempo de mundo bajo la piel
esta falsa piel
en este falso cuerpo
cuanto hay de animal en mí, cuanto hay de ángel en mi
sigo como cuando chico
llenandome las medias de tierra seca
y soy debil. si.
a veces no se como seguir floreciendo
es que mis raíces penetran las raíces del universo
o al menos me encargo de tenerlo presente
se escucha un grito afuera
como de una gallina gruñendo
sigo mirando hacia abajo
pero ahora bebo la luz y la sombra
las dos mantas que cubren todas las mañanas como esta
en la que remodelan el mercado de al lado
y el empleado pinta en la puerta con un gran rodillo
en la que nadie me escucha
por que nadie puede entenderme
las palabras, las putas palabras
la mas certera soledad de las palabras
las palabras como lo único que tenemos
las cosas sueltas en los bolsillos
libélulas muertas en los bolsillos
el jugo de su muerte, mi sangre
relajo los hombros pienso en el dolor de cabeza
disparo a la locura
le abro la puerta a la melancolía
que se sienta en un rincón y me mira con ojos grises
estoy tan solo
la desnudez de la mañana me canta sin palabras
esta mañana que es fría seca ancestral
esta mañana que es mi ayer y mi mañana
mis padres mi perro mis amores
mi calvario el aprendizaje a sufrir
mis pesadillas
el bostezo de cada niño que va al jardín en el asiento trasero de un auto rojo
esta mañana no tiene forma
la puta forma
la incógnita esencia
la exactitud poética
estoy desnudo sobre un colchón
y la existencia de todos me clava pequeñas agujas entre las costillas
estoy desnudo y la existencia de todos
es un almuerzo en el bosque
esta mañana que todo recoge con sus manitos de azúcar
y como voy a hacer para agradecer?
como voy a hacer para perdonar?
como voy a hacer para renacer?
si estoy en todas mis vidas, pasadas y futuras
esta mañana que ya es mediodía
la inconsistencia de aparecer acá y estar en otro lado
y mi mano que se cansa y no se reconoce
ahora escribo despacio y miro la ventana
buscando un pájaro pero nada encuentro
no me encuentro, donde estoy, no me encuentro
y me abrazo a un mosaico que brilla
a una silla a un mazo de cartas
a una mochila descansando
hasta donde voy a seguir arriba de este tren
que en su velocidad hace borroso el paisaje
quien es el capitán
quienes son mis acompañantes
¿quien me espera en una estación de pueblo en otoño,
y al bajar toma mi gran valija
y ordena mis cosas en su casa?

escribir es la declaración de fracaso del hombre
pero quien no sabe que el fracaso
es la puerta de los cielos
lloro a ríos río a gritos
perdón, escribir es la declaración de fracaso de este hombre
o de este niño o de este anciano
el hambre me obliga a detener
y esta mañana avanza como si nadie existiera
ya todo lo hago despacio
caliento la comida y acaricio todo lo que fui
me agacho para ver de cerca la sal derramada
un envase de cerveza
miro me hago parte
pongo una canción lenta
recuerdo mis sueños de la infancia
jugar al futbol en el patio y esteban que me enseñaba la caballerosidad
recuerdo mis sueños de viejo
pidiendo que nunca sellen del todo el ataúd
pienso en el mar
como un muerto que cargamos en brazos
el globo se desinfla
la explosión ha quedado en cenizas
me rindo ante la belleza
mueren los dioses de ayer
la mañana se fue
entró alguien y le ofrecí la comida que calenté