jueves, junio 23, 2011
este invierno no deja pensar en su final
y quiero dormir
escapar
pero se que al despertar seguirá la noche
y que la ruta no llega a ningún lado
¿cual será mi casa?
ya no imagino un hogar
¿quién me ha estaqueado en el tiempo
y se reía mientras la lluvia ensuciaba mis pupilas?
mi cansancio es propio de mi virginidad febril
la de no tocar las cosas
la de tener los pies sangrando por caminar desnudo
han germinado tantos yos de esta pequeña maquina sin instrucciones
y siempre la noche trajo su muerte
siempre la muerte trajo su llanto
tantas cosas me robaron
mientras hipnotizado me encandilaba con el sol
Suscribirse a:
Comentarios de la entrada (Atom)
No hay comentarios.:
Publicar un comentario