esta vida, rara
en que cada verso regula mi masturbación
y me ahogo en los desechos de remotos amaneceres
cada paso de anciano destruye el anterior
y el amor, el motor, la locomotora
escupe para arriba y abre la boca
elegí una mesa llena de hongos
y las personas me sorprenden
ni que hablar de los perros lamiéndose
aun me sorprendo como un niño que va al cine por primera vez
ahora soy todo lo que fui, y esa es la peor cruz
de caminar haciendo el camino, la clave,
la escalera se va construyendo a medida que la subimos
y recrear el cielo nos acerca
alguien fuma en la esquina
¿qué esconde al mirar de reojo?
desearía que barran las hojas secas de mi vereda,
de un río estancado entre mis manos
la suma de todos mis pesares
de la cortina de humo tras la cual aparecen los filosos espectros
esta vida
la de estar vivo y saberlo
el río estancado se purifica con la lluvia, no se limpia
de las hojas, las raíces, los tubérculos
todo lo que atraviesa los sentidos
de la lagrima que cae infinitamente
aquí las líneas no son rectas
las escaleras y los puentes desaparecen
no las celdas, no los espejos,
las paralelas del alma comienzan a cruzarse
y algo me toca el pecho
como a una guitarra con dos cuerdas menos
la armonía son las madres que amamantan en público y los niños de ojos brillantes
tantos snobs acá me desconcentran
que risas mas crujientes
me perdí en el bosque de nuevo
el de tu nombre, el del fuego
no veo mas salida q la confluencia entre yo y yo
por que es el motor
esta vida de cera que se camufla en todo
de chico, tendría que haber sido boy scout
ellos no necesitan incendiar los bosques para sobrevivir
si se calla el cerebro se puede escuchar todo
las flores que bailan al ritmo de la brisa se me sientan al lado
y piensan en corazones
¿también les acecharan las risas crujientes?
¿y que es esta mezcla entre flores, revoluciones y alcantarillas?
ahora todo desaparece
los encierros no suponen luz
y las moscas se llevan una catarata de imágenes repentinas
creo que he quedado con las venas al aire
es esta vida
respiro lentamente y las flores se ríen
recorro laberintos y algunos trampolines viejos
ya no es lo mismo
hay cosas que no reviven
hay cosas que no se mueven
mi corazón aturde, me pregunto si todos lo escucharan
veo en mi pecho una sopa mal revuelta
¡las enredaderas!
a esta altura, las goteras son infinitas y las camperas no tienen cierre
las brújulas, los mapas, causan pánico y seducen
amo las contradicciones y las casualidades
son motor
por la vereda pasa un ciclope
una vedette
una viuda
y un castor arrepentido,
el poema del grito:
cuando abra estos barrotes y destruya los espejos
caminaré bajo la lluvia mirando el sol
(creo que me echan de acá)