la mañana y el que hace

se escuchan los primeros horneros
el sol entra acariciando
y la lámpara no esta sola
la perfección
la frustración

la mañana me encuentra perplejo
mordiendo lapiceras
intentando ferozmente
fracasando calidamente

ahí la veo
en el sur
apenas de día
un bosque
el rocío en el pelo
la sangre brota de la frente

los restos de una pequeña araña
se aposentan en la uña
unos labios que repiten
solsticio
creación
solsticio
creación
la belleza carece de lógica

voy a morir buscando el verso perfecto
me va a matar la búsqueda del verso perfecto
creo que ya es hora de dormir